Во всем виноваты: Марвел.
Фандом: Первый мститель, Первый мститель: Другая война.
Жанр:
История Зимнего солдата в десяти фразах.
250 слов
«Чтоб ты без меня делал, Стив.»
Улыбка раскрашивает блеклую сепию прошлого яркими пятнами. Легко. Просто. Привычно. Рука на плече. Жизнь на двоих.
«Как все глупо вышло, Стив.»
Удивленная обида сверкает в глазах за секунду до укола. Её выжигает сила, что разрывает вены. И прячется в мутном сознании. Дикая, неподвластная, непонятная.
«Я не уйду без тебя, Стив.»
Оглушительно вопит упрямство. Огню, разрушению, здравому смыслу. Глаза в глаза. И нельзя уступить, нельзя потерять. Обещал.
«Прости меня, Стив.»
Шепот, родившийся из испуганного крика, охватывает защитным коконом. От свистящего ветра. От снега. От страха. От затопившей разом все до краев темноты.
«Пусть все закончится, Стив.»
Пульс выбивает бешеную кривую на бумаге. Боль. Яркая. Чужая. И ей нет конца. Выворачивает внутренности. Сжимает горло. Безжалостной металлической рукой.
«Тебя так долго нет, Стив.»
Шипит злость, беснуясь в ледяных глазах. Брызги чужой крови раскаленными каплями царапают лицо. Приказ ясен – никакой жалости. Легко.
«Мне уже не холодно, Стив.»
Остервенело скрипят зубы, зажимая во рту капу. Тело выгибает привычной дугой. Электрический импульс купирует нервные окончания. Из абсолютной пустоты фениксом возрождается новый вихрь ярости.
«Кто такой Баки, Стив?»
Непонимание звучит в висках набатом. По кругу. Громче. Громче. Под жестким нагрудником болит. Дрожит. Мешает. Палец в панике жмет курок. Мимо. Прицел сбит.
«Я провалил задание, Стив.»
Судорожно врывается в отбитые легкие вода. В железном кулаке чужая рука. И не разжать. До самого верха. И это больше, чем приказ.
«В моей голове больше нет меня, Стив.»
Прячет глаза незнакомый парень со старой музейной фотографии. Уже давно мертвый.
«ПОЧЕМУ. ТЫ. ЕЩЕ. ТАМ.»